Ni, ni

Ni estas pocas palabras que salen de mi labio carcomido por el colmillo filoso

Ni esta música inglesa haciendo juego con el gris gastado de un pantalón aferrado a mi pierna.

Ni los mensajes bien pensados que suelo mandar sin retorno favorable.

Ni la estupenda comida liviana en el verano echada sobre la mesa 

Ni los libros que presumo no haberlos sacado aún de mi biblioteca.

Ni los gatos nocturnos que merodean mi techo y se cotejan con alaridos de ultratumba.

Ni los recuerdos ancestrales en el espacio y el tiempo compartidos y convidados

Ni las miradas sugestivas de ojos puntiagudos que no ven por sus mascaras de sábado por la noche.   

Ni esta voluptuosa ironía industrial

Ni este ademán pre fabricado, y tan poco original

Ni esta maldita costumbre de extenderme en una soga para escurrirme ante tus soles.

Ni este cruel relato cuyo final no tiene remate ni remonta a ninguna muerte.

Ni este ánimo por hacer circular la información para que la gente absorba su provecho.

Ni estos papeles que se me amontonan sin hacer fila

Ni este televisor prendido que simula acompañar

Ni este afán de conseguirte como un trofeo o en su mejor defecto como la mujer de mi vida.

Ni esta presurosa sinceridad, que casi me mata de un sincericidio.